Mientras sigues encerrada
en lo más recóndito
de una diminuta caja de concreto y cristal
yo sigo afuera
oliendo el olor a panteón
que emana de mi piel,
a su pútrida tierra de muerte y dolo,
a las espinas de flores marchitas
que envenenan de pesar la latitud,
al hueso corroído hasta la ceniza,
a los órganos coagulosos y regordetes
devorados por millares de gusanos.
Y no es un mal hedor,
solo es el hedor
de la eternidad incorpórea.
Cierro a la par mis manos
capturando la más exquisita de todas las esencias,
entre mis dedos apretados pongo el ojo
y diviso el olvido,
es como un remolino espacial
que gotea un negro tan oscuro que me causa pavor.
Mis manos son un espacio suficiente
donde cohabitan infinitas almas
que lloran ante el espanto del último suspiro.
Con mis manos cubro a plenitud un espacio dulce
en donde el tiempo dejó de capturar al ayer
y lanzó al abandono
el transcurrir de tu legado.
Mis manos se desfragmentan
como granada mártir al limpiar mis lágrimas.
En mis manos cabe toda tu vida.
Mis manos aplastan toda vida.
Mis manos se desmoronan
como arena soplada.
La muerte no es sino una mera confusión
entre lo que respira a través de la carne
y lo volátil de la fantasía.
La muerte es un alfiler
enterrado en el corazón
que deja lentamente de sangrar.
La muerte es la estaca profunda
que se quedó perdida en las marañas
de nuestras entrañas.
Podrán pasar un millón de días y sin embargo
las espinas se aferran a uno como la sal al mar.
Podrán nacer un millón de madres
y todas están destinadas a caer
una vez la puesta del sol.
La muerte es vida efímera
intrincada en lo más hondo de nuestras almas.
La muerte es un recuerdo póstumo de la materia que se esfuma.
La muerte es perderse a nado
en un pajar de caos.
La muerte son nubes infinitas
que danzan al compás del tronido de las ramas.
La muerte es cuestión de nulidad
y una línea trazada por el más intenso de los carbones
desde el punto cero hasta el punto de nunca acabar.
La muerte no se olvida,
se vive
y es un pesar tan intenso
que las fibras más insensibles de nuestro ser
se tiñen de un rojo tan vivo que quema,
extrema al espíritu
y lo oprime con lo más pesado de su objeción .
Y mientras mis órganos siguen cargados de calor vital,
escupiendo,
blasfemando
y latiendo como marimbas silenciosas,
la muerte me aguarda sigilosa,
detrás de las montañas que tendré,
algún día,
atravesar.
No hay comentarios:
Publicar un comentario